HARD

Andava, andava e me sentia cada vez pior. Talvez porque eu ainda estivesse lá, 

ao invés de voltar pra casa. Eu estava prolongando a agonia. Que espécie

de merda era eu? Um sujeito capaz de armar jogadas bem malévolas e 

alucinadas. E qual a razão? Até quando eu ia ficar dizendo que era 

apenas uma pesquisa, um simples estudo sobre as mulheres? Eu estava era 

deixando as coisas acontecerem sem me preocupar muito com elas. Eu não 

tinha nenhuma consideração por nada além do meu prazerzinho barato e 

egoísta. Eu parecia um ginasiano mimado. Eu era pior que qualquer puta; 

uma puta só toma o seu dinheiro, nada mais. Eu bagunçava vidas e almas 

como se fossem brinquedos. Como é que eu ainda escrevia poemas? Eu era 

feito de quê, afinal? Eu era um marquês de Sade pangaré, sem o gênio 

dele. Qualquer assassino era mais sincero e honesto que eu. Ou um 

estuprador. Não queria botar minha alma em jogo, não queria vê-la 

exposta a deboches, sacanagens. Sabia muito bem disso tudo. Eu não 

prestava, essa era a verdade. Podia sentir isso, andando de lá pra cá no

tapete. Não prestava. E o pior é que eu passava pelo contrário do que 

era: um bom sujeito. Eu entrava na vida dos outros porque eles confiavam

em min. Eu aprontava as minhas cagadas com a maior facilidade. Eu 

estava escrevendo a história de amor de uma hiena.

Charles Bukowski