VÉSPERA

No trivial do sanduíche a morte aguarda.

Na esquiva escuridão da geladeira

dorme a sono solto, imersa em mostarda.

A hora é lerda. A casa sonha. A noite inteira

algo cricrila sem parar — insetos?

O abacaxi impera na fruteira,

recende esplêndido, desperdiçando espetos.

A lua bate o ponto e vai-se embora.

Mesmo os ladrilhos ficam todos pretos.

A geladeira treme. Mas ainda não é hora.

Se houvesse um gato, ele seria pardo.

A morte ainda demora. O dia tarda.

Paulo Henriques Britto