NENHUM MISTÉRIO - VII

Chega um momento em que as mãos

já não querem cumprir ordens.

Não pegam mais, não apertam,

e sim mordem.

Os olhos se cansam da luz,

os pés desprezam os pisos,

a mente rejeita todo e

qualquer juízo.

E o rosto — este velho disfarce

velhaco, por trás do qual

não há outra coisa senão

uma máscara igual,

o rosto nem mesmo se esforça

pra parecer que não é outro.

(Já, já não será mais preciso

fingir-se de morto.)

Paulo Henriques Britto