Memória do exato momento

A manhã do remorso que te atravessa os membros feito uma dor ciática;

o dia em que te fizestes ridículo para todo o sempre;

a tarde em que deitas no chão e o sangue te escorre do nariz;

a hora em que descobres que te iludistes durante quatorze anos, nove meses e duas semanas;

o minuto em que tua própria filha te olha como uma estranha;

o momento em que acreditas sentir nas costas a ponta da faca;

o instante em que encontras a carta de despedida sobre a mesa da cozinha;

o décimo de segundo em que a avalanche começa a se soltar sob teus pés;

e antes e depois os muitos instantes inimagináveis de sossego.

Hans Magnus Enzensberger

Tradução de Marcela Abreu e Sílvio Diogo