A fúria da beleza

(...)

Acontece às vezes e não avisa. 

A coisa estarrece e abre-se um portal. 

É uma dobradura do real, uma dimensão dele, 

uma mágica à queima-roupa sem truque nenhum. 

Porque é real. 

Doeu a flor em mim tanto e com tanta força 

que eu dei de soluçar! 

O esplendor do que eu vi era pancada, 

era baque e era bonito demais! 

Penso, às vezes, que vivo para esse momento 

indefinível, sagrado, material, cósmico, 

quase molecular. 

Posto que é mistério, 

descrevê-lo exato perambula ermo 

dentro da palavra impronunciável. 

Sei que é desta flechada de luz 

que nasce o acontecimento poético. 

Poesia é quando a iluminação zureta, 

bela e furiosa desse espanto 

se transforma em palavra! 

A florzinha distraída 

existindo singela na rua paralelepípeda esta manhã, 

doeu profundo como se passasse do ponto. 

Como aquele ponto do gozo, 

como aquele ápice do prazer 

que a gente pensa que vai até morrer! 

Como aquele máximo indivisível, 

que, de tão bom, é bom de doer, 

aquele momento em que a gente pede pára 

querendo que e não podendo mais querer, 

porque mais do que aquilo 

não se agüenta mais, 

sabe como é? 

Violenta, às vezes, de tão bela, a beleza é! 

Elisa Lucinda