Tento dizer: a tarde tem o tom

exato de outra tarde que conheço,

mas qual? (Mas neste instante escuto o som

de uma outra voz, que é minha e desconheço,

e o que ela diz é belo, é certo e é bom.

Mas o que digo assim não reconheço.

É como um deus de bolso, esta presença

que o próprio gesto de negar evoca.

A voz é dela, embora me pertença

a música. E mais a mão que a toca.)

Naturalmente, enquanto isso a tarde

se apaga, anêmica, despercebida,

e vem a noite, com seu negro alarde.

Desde o começo a causa era perdida.

Paulo Henriques Britto