Transição

ao tirar o sutiã soltava os peitos

o recheio todo feito de algodão

precisava ser mulher de qualquer jeito

o seu corpo foi fazer revolução

começou por arrancar aqueles pelos

que habitavam suas pernas sua cara

e deixou que lhe crescessem os cabelos

e vestiu roupa de flor — a que sonhara

já não era decassílabo o soneto

muito menos o heroico alexandrino

travestiu-se de mulher algo divino

caminhava pelos becos pelo gueto

como fosse a mais bela das rainhas

e ostentasse uma coroa com espinhos

relembranças e esquecimentos

raro o ano que mamãe não tinha filho

quatro meninas dois meninos duas meninas um menino

uma fileira de nove rebentos e o corpo acostumado

com criança dentro

:

velhinha mamãe tinha

criança dentro

violência

não tenho medo da vida não tenho medo da morte

tenho medo é da ferida — e da lâmina

e do corte

Líria Porto