Minha dor é velha 

Como um frasco de essência cheio de pó. 

Minha dor é inútil 

Como uma gaiola numa terra onde não há aves, 

E minha dor é silenciosa e triste 

Como a parte da praia onde o mar não chega. 

Chego às janelas 

Dos palácios arruinados 

E cismo de dentro para fora 

Para me consolar do presente. 

Dá-me rosas, rosas, 

E lírios também...

Fernando Pessoa