As cinzas de Gramsci 

Não é de Maio este ar impuro

que torna o jardim sombrio e estrangeiro

ainda mais sombrio, ou o ofusca

com réstias de luz alucinadas… este céu

de baba sobre as mansardas amarelas

que em semicírculos velam como véus

os meandros do Tibre, os montes

turquesa do Lácio… É uma paz mortal,

resignada como os nossos destinos,

a que derrama sobre estes velhos muros

o outonal Maio. Há nele o cinzento do mundo

o fim do decênio em que nos parece

que as ruínas engoliram o profundo

e ingênuo esforço para recriar a vida:

o silêncio, úmido e infecundo…

Tu, jovem, naquele Maio em que errar

era ainda viver, naquele Maio italiano

que à vida ao menos acrescentava ardor,

muito menos descuidado e impuramente são

do que os nossos pais – não pai, mas humilde 

irmão – já com a tua magra mão

delineavas o ideal que ilumina

(mas não para nós, que estás morto, e nós

estamos mortos, contigo, no úmido

jardim) este silêncio. Não vês que só

podes repousar em terra

estranha, ainda desterrado? Um tédio

patrício reina à tua volta. E só te chega

um rumor abafado de bigorna

nas oficinas do Testaccio, adormecido

ao anoitecer: por entre míseros telhados,

nus montões de lata, ferro-velho, onde, vicioso,

um operário cantando dá por terminado

o seu dia, e em redor deixa de chover.

P.P.Pasolini