POEMA

A paisagem não vale a pena. 

Pesa dizê-lo assim tão duramente, 

mas o que posso fazer contra os mascarados 

que penetraram os altos muros 

e agora coabitam os aposentos desolados? 

Já não vale a pena a manhã. 

Os embuçados chegaram em surdina 

e foram destroçando todos os pilares, 

todas as primaveras, as lúcidas esperanças, 

vultos tão horrendos que paralisaram o dia. 

A noite não significa mais nada. 

As casas dormem e não significam nada. 

O vento cortou-se em mil fatias de desespero. 

Que dimensão canta além da treva, 

a face repousada, os olhos claros?

Afonso Henriques Neto