Mais leve que o ar                  

Poemas não são

especialmente pesados.

Enquanto a bola de tênis sobe

ela é, penso eu,

mais leve que o ar.

O hélio, é claro,

a inspiração, essa comichão

no nosso cérebro,

o fogo de santelmo

e os números naturais.

Eles pesam quase nada;

para não falar

dos números transcendentais,

e dos seus primos distintos,

embora sejam incontáveis.

Até onde sei, isso vale também

para a radiação dos ímãs,

que nós não vemos,

para a maioria dos nimbos

e para todas as valsas, sem exceção.

Mais leve que o ar,

como uma mágoa esquecida

ou como a fumaça azulada do cigarro

— definitivamente o último —

é, naturalmente, o Eu,

e, tanto quanto sei,

o cheiro das oferendas queimadas,

que aos deuses tanto agrada,

sobe sempre ao céu.

Assim como o zepelim.

Em todo caso, muita coisa

fica em suspenso.

E talvez pese menos que tudo

aquilo que resta de nós

quando estamos debaixo da terra.

Hans Magnus Enzensberger

tradução de Cide Piquet