BLOCOS DA MEMÓRIA HOJE  

                                                                           

O psiquiatra viaja em mundos distantes. Arrisca saltos no abismo em patologias vistas de perto. Quem é você? Que se passa? Mete-se no tempo das noites loucas do Sanatório Santa Mônica. Tão longe estão quanto intactas e livres. Houve um tempo que não passou e passou. Nutre-se de paradoxos. Faz rir.  O psiquiatra lembra que não há mais tempo. A hora esgotou-se como seringa descartável. O tempo deixou de ser um espaço, mesmo que de dança.Não mais que ontem, o tempo-passagem embriaga e dissolve espaços. As palavras soam bobas. Situações densas se quebram. O psiquiatra  se desloca pelos campos verdes do pensamento, aspira blocos de manhãs. Elas ardem na pele dos seres que ficavam. Café da manhã com luz queimando os olhos. O dia se avizinha. Prontuários entre canções de ninar. Manhãs insistem. Plantões voltam sempre, deitam no plantonista que sonha com psicoses. É hora de dormir com a manhã. Antes,  a insônia compunha os  insanos.  O círculo da velha juventude  e a gargalhada  dos pacientes seguiu os passos de um tempo a se fazer. Agora. Nenhuma crença move o passado. Não há falta. Um corpo muda e permanece na pele do sol que queima o filme de remédios na veia. Dois dois: amplictil com fenergan. O psiquiatra trabalha sem saber de si. Os olhos da loucura arregalam a manhã para além dos muros. Ele sabe  que não sabe o instante seguinte, ou onde estará o companheiro Marx. Marx! Marx! Suas pesquisas incluem a dor de existir tão profunda quanto a aparência dos que vivem das batidas incertas do mundo. Alguma coisa empurra o humor não psiquiátrico para uma alegria suspensa no ar. Sem garantias. Companheiros de textos  constroem em sua carne espiritual infinitos à mão. Entre si olham retinas ainda não cansadas pelos ardis da miséria. Uma máquina de fazer o cosmos  no mais rente ao chão, se esboça. O psiquiatra fala do passado para construir pedaços dispersos da memória vã rumo ao presente. Sem retorno.

A.M.