O poeta pede a seu amor que lhe escreva

Amor de minhas entranhas, morte viva, 

em vão espero tua palavra escrita 

e penso, com a flor que se murcha, 

que se vivo sem mim quero perder-te. 

O ar é imortal. A pedra inerte 

nem conhece a sombra nem a evita. 

Coração interior não necessita 

o mel gelado que a lua verte. 

Porém eu te sofri. Rasguei-me as veias, 

tigre e pomba, sobre tua cintura 

em duelo de mordiscos e açucenas. 

Enche, pois, de palavras minha loucura 

ou deixa-me viver em minha serena 

noite da alma para sempre escura.

Frederico Garcia Lorca