ENGODO

A poesia não pode tratar de mim,

nem eu da poesia.

Estou só, o poema está só,

o resto é dos vermes.

Estava à beira das ruas onde moram as palavras,

livros, cartas, notícias,

e esperava.

Sempre esperei.

As palavras, em formas claras ou escuras,

transformaram-se em alguém escuro ou mais claro.

Poemas passam por mim

e reconheciam-se como coisa.

Via-o e via-me.

Esta escravidão não tem fim.

Esquadrões de poemas procuram os seus poetas.

Vão errando sem comando pelo grande distrito das palavras

e esperam o engodo da sua forma

feita, perfeita, fechada,

concentrada e

intangível.

Cees Nooteboom

(tradução de Fernando Venâncio)