ELA E SUA CIDADE

Vai buscando as nuvens compactas,

como um samba perfeito,

nesta tarde de sol em que a poesia

é menos que a poesia.

Sabe onde estão os vidros da noite.

Tem dedos infinitos,

narinas transparentes,

imperfeitas sobrancelhas intocadas.

Nos seus quadris começa o mundo.

Seu passo aperfeiçoa o amor.

Há redes grávidas, amarelas

em toda a costa do mapa.

De cada bicho rouba uma surpresa.

Pantera branca, garota de colégio

(jamais um tigre de Bengala

desbotado); brancura acinzentada

do cinema em preto e branco.

E as palavras vivas, na boca viva,

são um pensamento livre.

(Ela deveria ter sido poupada para o mundo justo.)

Antes de se cansar, desaparece.

Depois amanhece.

Viver para ela deve ser bom.

Fabrício Corsaletti